Tenho febre de escrever.
Tenho-me, a mim próprio, em febre.
Não parar para não me sentir morrer,
Apesar do talento que sinto ser breve.

Não quero nada por excesso.
E quero tudo em demasia.
Sou um intenso e enorme recesso
A transbordar de melancolia.

Mas nem dor sei sentir.
Dor é cansar de esperar,
Pelo futuro que há-de vir.
E que se vier, vem devagar.

Porque me iludo e sonho?
Tudo me falta ou me tarda.
E tudo, tudo é medonho,
nesta alma cheia de nada.

Ai de quem se aproxime
do que penso sequer pensar!
Toda a curiosidade me oprime.
E canso-me de tudo só imaginar...