O Ser.

Portugal, não, não é só isto.
De poeira e nevoeiro, um misto.
Que de mim, nunca digam, não.
Que fui, ou pequeno, ou grande demais,
Para ti, minha estranha Nação.

E com expectativas, pouco ou nada reais,
Escrevo, e espero, suspeito
Que daqui a cem ou mais anos,
Não digam - falsos enganos -
"Vejam como tinha razão", de meu respeito...