Só (as minhas) palavras escritas.

Pois que a vida não deve existir,
nem ser escrita.

Não parti, porque afinal nunca cheguei.
Estou aqui, na terra de todos aqueles que
não se conhecem, estendendo-te a mão.

Querias ser como eu? Não queremos
ser todos algo que não somos? É
duro reencontrarmo-nos, sim.
Nunca soube, nunca perceberei
se o hábito, a rotina, essa solidão
é prenda ou veneno... Tu sabe-lo?

Assim, escrevo como se
tudo fosse perguntar.
E cá vou andando, nunca partindo,
nunca chegando...

Na biblioteca,
fingindo-te distraído,
por entre olhares que julgas
- em antecipação-
como perdidos,
sonhas acordado e procuras
amor como só o conheces
do cinema.
Suspiras, será ela?
misteriosa leitora de Brecht
Enquanto te perguntas porque não
te devolveu o olhar
apalpas suavemente
uma página do teu poeta
favorito e só assim
frio, longe, morto
pela substância do tempo
sentes o amor
em que já deixaste de acreditar...

O que vale é que há sempre
o que o outro dia nos traz, não é?